И будет раскрашен последний холст, И тюбик последний пустИ критик последний, последний вздорУронит из мертвых уст,И мы на вечность или на двеУйдём от привычных дел,Пока господь из пыли кладбищНе вытащит наших телИ он вернёт нам в глазницы блеск,И в пальцы послушный бег,И скажет: "Ребята, валяй, твори - Я сегодня плачу за всех"На холст он выдаст нам небеса,На кисти хвосты комет,И рядом с прочими встанет самРаскрашивать белый свет.(с) Р. Киплинг

---